Um Fragmento Astrológico de Óstraca (Poesia)

Óstracon Demótico
(O. Chicago M. H. 3377)

Um Fragmento Astrológico de Óstraca

Num estilhaço se gravam

As estrelas e o destino

Num acidente de oleiro

Se cinge um futuro

Escrito no barro quebrado

Não se perde o papiro

Na sorte do comum

E abreviando se guarda

Uma vida inteira

19/05/2018 RMdF

Fonte da Imagem: Neugebauer, O., Demotic Horoscopes in Jounal of the American Oriental Society, Vol. 63, Nº 2, 1943, pp. 115-127

As Asas do Anjo da História (Poesia)

Klee, Paul, Angelus Novos, 1920.

As Asas do Anjo da História 

E como um tornado de luz

Ou redemoinho de sombra

Tanto o humano seduz

Como o povo assombra

Sem seu trilho ou paisagem

A história é cinza ou poeira

Ora vestígio ora miragem

Pra quem vence soalheira

Dos vencidos sombra extensa

Dos escribas mais que alegoria

Outros julga e de si não pensa

Mas de ninguém os pecados expia

E como memória ou vendaval

Assim segue o anjo a sua via

Como vivente não se torna actual

E no seu coro ou seguia ou caia

Sem sua vontade o vento avança

Ora com força ora com graça 

Das asas vem toda a esperança 

E do humano se afasta a barcaça 

Sobre os estilhaços não há morte

Com o progresso tudo é passagem

É a fé de quem nos dados tira a sorte

Dos outros não deixa de ser viagem

Assim vai o anjo da história 

Assim chega o vendaval

Para o humano sombra ou glória

Da humanidade um outro mal

13/05/2018 RMdF

Os Fragmentos são Poeira

Fuseli, John Henry, The Artist Moved by
the Grandeur of Antique Fragments, 1778-79.

A actualidade é estar no tempo sem ser tempo, é soprar para longe as fagulhas da história e inspirá-las quando o vendaval as devolve. Viver a actualidade é como caminhar numa ponte sem lugar sobre o abismo da memória, sem olhar para o sol que cega, para a luz divina.

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A hipótese do nada é sempre melhor que a pretensão do todo, pois a hipótese alberga o seu contrário e a pretensão tem por por hábito negar tudo o que está para além de si. Nessa arrogância da certeza, acaba sempre na ignorância.

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Não foram os grilhões que mataram o feminino, foi a vergonha. Aqueles que o calcaram, pisando a luz e a aura, destruíram a harmonia dos opostos.

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O livro que vive no tempo é aquele cujo desfolhar permanece na frequência do acaso. Sem sentido, encontra-se o único sentido e por livre vontade firmamos-nos no não-lido, no vislumbre de uma palavra solta.

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O mistério segreda a luz, o enigma solve e resolve.

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A guerra é essa força que ignorante avança e destrói e oprime, negando a palavra e o texto. A guerra nem sempre é armada, por vezes, serve-se apenas da intolerância.

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A actualidade é o presente a validar o passado, é um abeirar-se das suas ruínas, um acto que se estende no tempo, no limiar do abismo.

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Os mitos não morrem, adormecem, repousam entre o sonho e a imaginação, à espera de um novo despertar. O mito não teme a razão, mas sim um longo esquecimento, um sono profundo.

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Quanto maior a sabedoria, maior será a tormenta. E a tormenta é a via única para a felicidade. Já a ignorância conduz à dormência e a dormência é o caminho para o prazer, pois este luta contra outra, embora sem nunca a vencer.

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A arrogância e a vaidade intelectual desejam a sabedoria, mas deitam-se sempre com a ignorância.

Fragmentos Escrito entre 2017 e 2018 RMdF